Traum:
Vor mir steht ein Wäscheständer. Auf seinen Wäscheleinensaiten liegt mein Schellentamburin, auf dem ich trommele, als sei es eine Djembé. Dabei rasseln die Schellen auf den Saiten und bringen diese in klingende Schwingung. Voller Freude trommele ich, schlage zwischendrin auch die Wäscheleinensaiten an, die ganz unerwartet so wundervoll klingen! Es ist so überraschend schön anzuhören, dass es mich völlig in seinen Bann zieht und ich alles um mich herum vergesse. Es ist nicht so einfach zu spielen, denn das Tamburin hüpft auf den Saiten herum und droht mehrmals zwischen diesen zu Boden zu fallen. Aber welch wunderbare Klänge...

Mike kommt hinzu, nimmt diese Sache nicht so ernst, wie ich es inzwischen tue, und schlägt mir ein paar Mal dazwischen, auf das Tamburin. Das bringt mich völlig aus dem Rhythmus. So sehr ich mich im Anschluss daran auch mühe, wieder hineinzufinden, es gelingt mir nicht einmal ansatzweise. Die schönen Klänge lassen sich einfach nicht mehr erzeugen. Ich bin sehr enttäuscht!

Notiz:
Moina träumte diese Nacht:
Da war eine Trommel, die sprechen konnte. Sie bekam ein Baby und ein Kind.

Traum:
In einem eher kleinen Zimmer treffe ich mit einem etwa vierzigjährigen Mann zusammen, der kürzlich aus Amerika anreiste. Ein schlanker Typ, mit Händen in den Hosentaschen, das grünbunte Oberhemd großzügig aufgeknöpft, darunter eine gebräunte, mäßig behaarte Brust, vor der ein silbernes Kettchen baumelt. Er trägt eine Pilotensonnenbrille mit Gläsern, die nach unten hin heller getönt sind. Seine dunklen Haare naturgewellt. Auffallend seine vage gespitzten Lippen, die dennoch entspannt wirken; sinnlich und wie etwas erwartend...

Einer von uns beiden nimmt eine fünfeckige Kupfermünze – die eigentlich eingesteckt werden sollte – an sich und wirft sie mit Nachdruck zu Boden. Der Mann schaut mich unlustig an und fragt: „Was soll das denn?“ Wir bücken uns beide gleichzeitig, um diese Münze aufzuheben und kommen uns für eine kurzen Moment etwas näher. Ich spüre sein Aufmerken, während wir uns wieder aufrichten. Fast tonlos stellt er fest: „Du riechst so gut. Darf ich Dich küssen?“ Meine bunte Bluse ist genauso weit aufgeknöpft wie seine. Da steckt er schon seinen Kopf zwischen den Stoff und schleckt und küsst meine Haut auf Höhe des Herzchakras – von dort verströmt sich der Duft. Er wirkt geradezu entrückt. Aber nun ist genug! Wir gehen wieder auf Distanz. Dabei bemerkt er, dass ich einen gelben Baumwoll-BH trage, der durch den dünnen Blusenstoff hindurchschimmert. Nüchtern stellt er fest: „Ein gelber BH... – das geht ja schon mal gar nicht.“ Kurz verspüre ich den Impuls, ihn aufzuklären; meine Erkrankung zu erwähnen, deren Behandlungsfolgen es notwendig machen, von sexy auf hautschonend umzusteigen. Dann aber denke ich, dass ihn das sicher gar nicht interessiert, halte es selbst auch für zu aufwändig, und verspüre eh keine Lust zum Erzählen. So lasse ich es einfach auf sich beruhen.

Zurück bleibt eine gewisse Traurigkeit. Gleichzeitig aber auch das Gefühl, dass ich mir nun endlich wichtig genug bin; und das fühlt sich richtig gut an.

Traum:
In einem öffentlich zugänglichen Zimmer treffe ich auf Gaga, die sich gerade angeregt mit einer Frau unterhält. Gaga erzählt sehr ausdrucksstark. Ihre Mimik begeistert mich. Wenn Sie ihre Augenbrauen hebt, bilden sich beeindruckende Stirnfalten. Ich hätte echt nicht erwartet, dass sich bei ihr diese Stirnfalten bilden können. Erstaunlich jedenfalls, sie wirkt deutlich jünger als ich; was auch an ihrer ausgeprägten Lebendigkeit liegen mag. Sie erwähnt der Frau gegenüber gerade ihr Alter: „Ich bin jetzt ‚soundsoviel’vierzig Jahre alt. Also genau so alt wie diese andere Frau, die viel älter, ja fast matronenhaft wirkt. Sie selbst sagt übrigens, dass sie es gar nicht wahrnimmt, wenn ihr Körper eine Nahrungsumstellung fordert. Deswegen erstaunt mich ihr Aussehen auch gar nicht.“

Gaga ist echt toll. Und hey, ich habe gerade eine Idee! Wie wäre es, wenn Gaga dieser ältlich wirkenden Frau ihr mangelndes Körperbewusstsein vor Augen führte? Sie könnte es ihr etwas pointiert widerspiegeln und die Dinge ohne Ausschweife aussprechen. Sie nimmt ja eh kein Blatt vor den Mund. Da müsste doch bei der anderen Frau sofort der Groschen fallen!? Und sicherlich könnte sie einen solch lockeren Fingerzeig viel besser annehmen, als würde man sie mit kritischen Worten auf ihr Äußeres ansprechen. Ob Gaga da mitmachen würde? Bis jetzt traue ich mich noch nicht, sie zu fragen.

Eine höher gelegene Etage eines Krankenhauses. Hier schaue ich aus einem geöffneten Fenster hinaus, hinab auf eine Grünfläche direkt am Eingangsbereich. Man merkt, es ist Sommer! Die ersten Patienten liegen dort unten auf grauen Decken. Es sind alles Männer, an denen mir eine Gemeinsamkeit auffällt: sie tragen schlabberige Nachthosen aus Jersey, die ihr Geschlecht gut zur Geltung bringen. Die meisten von ihnen sind typische Langzeitpatienten. Ansonsten würden sie sich sicher nicht dort ausbreiten und den Sommeranfang feiern. Sie wissen halt, wie man es sich auch hier wohl ergehen lässt. Von hier oben habe ich einen guten Überblick:

Oben links liegt ein etwas älterer Mann mit rotblonden Stoppelhaaren und roter Gesichtshaut. In seinen wasserblauen Augen blitzt es vergnügt. In der Hand hält er eine Flasche Beck’s Gold, die er auf seinen sichtlich prallen Hoden abstützt. Dazu singt er einen deutschen Rock-Oldie. Er singt gut, textsicher ist er auch. Da macht es nichts, dass er so laut ist. Ich grinse breit. Da bemerkt er mich und schaut zu mir hoch. Ich winkele die Arme an, wippe leicht tänzelnd in den Knien, singe leise in seinem Rhythmus: „Yep, yep, yep,...!“ und nicke ihn aufmunternd zu. Da singt er noch lauter und so richtig schön selbstvergessen.

Unten links auf der Grünfläche liegt ein schlafender Mann. Ganz leise schleicht sich ein Zimmerkumpel heran. In seinen Händen eine noch geschlossene Rotweinflasche. Diese schiebt er nun, mit dem Flaschenhals voran, zwischen die Eier des Schlafenden und schiebt sie dann rhythmisch vor und zurück. Der Mann am Boden reißt die Augen auf, braucht eine Sekunde um zu verstehen..., springt dann wild fuchtelnd auf und läuft mit spielerisch geballten Händen hinter seinem flüchtenden Kumpel hinterher. Na, der hat jetzt was zu erwarten; so ein Gelächter, was für eine Gaudi!

Unten weiter rechts liegt ein Mann mit geschlossenen Augen unter einer Decke. Darunter sind Bewegungen zu sehen und es dauert nicht lang, da rutscht die Decke beiseite. Ah so, daher kommen die Bewegungen. Ein experimentierfreudiges Baby krabbelt auf den Oberschenkeln des Mannes herum und untersucht ziellos zupackend das große Geschlecht. Der Mann erwacht schlagartig, setzt sich auf und muss sich erst einmal orientieren, was hier los ist.

Weiter zur Mitte hin liegt ein wacher Mann, auch er war bis eben zugedeckt, doch jetzt rutscht die Decke schwungvoll beiseite. Lustig und unerwartet, was da zum Vorschein kommt. Eine Reihe kleiner Hunde; überwiegend Spitze, die mittels kleinen Stücken Paketschnur aneinandergereiht sind. Es macht den Eindruck, als haben sie gerade für eine Menge Vergnügen unter der Decke gesorgt. Naja, ganz klar, dass ein ganzer Rudel Spitze nicht lange unter einer Decke verborgen bleibt.

In der Mitte der Grünfläche steht ein graues Zelt. Gerade öffnet sich der Einstiegsbereich. Uih, was ist denn da drin? Eine weiße Hochzeitskutsche! Ein Mann ist mittels Seil vor die Kutsche gebunden. Offenbar kam die Eröffnung des Zeltes total überraschend für ihn, denn er stürzt mit erschrockenem Gesicht blindlings los. Anstatt geradeaus zu laufen, umrundet er die Kutsche und verwickelt sich mit dem Seil drumherum. Dabei beginnt die Kutsche zu wanken, fast reißt er sie dabei um! Er wirkt ganz verstört. Ein paar Männer springen zur Hilfe und setzen an, die Kutsche in die richtige Position zu bringen.

Ich stehe nun direkt vor der geöffneten Zimmertür, als ein Mann die Kutsche ins Zimmer trägt. Es ist ein weißer Tisch; Gagas Tafel, von der gegessen werden wird. Eine tolle Sache, denn die Verantwortlichen haben sich etwas Besonderes einfallen lassen. Der Name GAGA steckt in Form von silbern bedampften Kunststofflettern in der Tischplatte. Ein Teil der Buchstaben ragt oberhalb heraus, ein Teil unter der Tischplatte. Nun sind es gerade diese unten herausragenden Buchstaben, die sich an einem anderen Tisch, der neben der Tür steht, verhakeln. Vor Schreck lässt der Mann den Tisch los, so dass dieser, nur auf den Buchstaben balancierend, hin und her wankt. Oh oh! Nicht mehr lange, dann gerät der Tisch aus dem Gleichgewicht und kracht zu Boden. Mein lieber Mann! Mein Blick bleibt am GAGA hängen, während ich dem Mann zurufe, dass der Tisch dabei zerstört werden könnte, wenn er die Sache nicht bald in die Hand nimmt! „Nur eine Frage der Zeit, dann bricht womöglich der erste Zacken aus einem der Buchstaben, und dann bricht die ganze Chose zusammen!“ Ja hey, da steht ja sogar die Uhrzeit?!! Gaga hat vorsorglich gleich den Zeitpunkt der Zerstörung vorgemerkt: silberne Zahlen stecken in der Tischplatte: 9:57h Sogleich gebe ich die Information an den Mann weiter: „Um 9:57 Uhr wird alles zerstört!“
Heidenei, was für eine aufregende Sache, so viel Action.

Notiz:
Ich erinnerte nach diesem Traum gleich an eine Aussage, die ich in Dr. Scheins Block hörte:
"Die Frau Gaga hat a bissl arg viel Besuch, viel Herren..."
Hm hm hm... - was bedeutet das nun für mich???

Traum:
Im längst verlassenen Haus der Großeltern. Ich stehe in der Wohndiele. Etwas auf der Diele zieht meine Aufmerksamkeit auf sich und ich blicke durch die Fenster der Abtrennung dorthin. Lichtreflexe auf den Fensterscheiben behindern die freie Sicht. Zudem ist es auf der Diele ziemlich dunkel. Da, zwei schwarze Vögel! Ich beobachte weiter... Es sind sogar vier Vögel; Elstern! Nein, es ist nicht gut, wenn sie dort ihr Unwesen treiben. Ich öffne die Tür und mit den Händen klatschend, versuche ich sie zu verscheuchen. Aber sie fliegen nur kurz auf, flattern etwas weiter, ohne hinauszufliegen. Aus dunklen Nischen kommen zwei weitere Elstern hervor, setzen sich und schaue mit dunkel glitzernden Augen zu mir her. Inzwischen bin ich ins Dunkel der Diele getreten. Es gelingt mir nicht, die Elstern ins Freie zu jagen. Unangenehm.

Ich stehe in der Wohndiele. Aus dem Dunkel der Diele, die hölzerne Trennwand durchdringend, fließt eine Szene auf mich zu:
Eine kreisrunde blaue Plane als Untergrund. Mitten drauf ein Spielzeug-Arztkoffer. Dort auch ein Baby oder Kleinkind, narkotisiert. Viele Kleinkinder in grünen OP-Kitteln drumherum, die höchstkonzentriert im Schein einer kleinen OP-Lampe operieren.
Wie auf einem Fließband wird mir diese Szene am laufenden Band serviert. Sie wiederholt sich wieder und wieder, durchdringt dabei den Esstisch mitten im Raum, als sei dieser gar nicht da. Das irritiert mich auf unangenehme Weise. Der wiederholte Anblick einer Kinder-Operation löst starke Betroffenheit in mir aus.